apagar-me
diluir-me
desmanchar-me
até que depois
de mim
de nós
de tudo
não reste mais
que o charme

Paulo Leminski in. Caprichos e Relaxos. Ed. Brasiliense, 1985.
 
Painting - “Juliette” or “The Green Girl” 
— John White Alexander (c. 1897-1898)

 

Ratto delle sabine, 1574-1580 (dett.)
Jean de Boulogne (1529 – 1608)
Loggia dei Lanzi, Firenze

A Bunda, Que Engraçada

A bunda, que engraçada.
Está sempre sorrindo, nunca é trágica.

Não lhe importa o que vai
pela frente do corpo. A bunda basta-se.
Existe algo mais? Talvez os seios.
Ora – murmura a bunda – esses garotos
ainda lhes falta muito o que estudar.

A bunda são duas luas gêmeas
em rotundo meneio. Anda por si
na cadência mimosa, no milagre
de ser duas em uma, plenamente.

A bunda se diverte
por conta própria. E ama.
Na cama agita-se. Montanhas
avolumam-se, descem. Ondas batendo
numa praia infinita.

Lá vai sorrindo a bunda. Vai feliz
na carícia de ser e balançar.
Esferas harmoniosas sobre o caos.

A bunda é a bunda,
redunda.

Carlos Drummond de Andrade in. Poesia Completa. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2007, pp. 1373-4.

 

CHEGADA DE RAUL SEIXAS AO CASTELO DE AVALON

 

Brilhava a lua cheia sobre o lago congelado de Avalon

Zunia o vento fustigando as garras fractais do arvoredo

Menestréis e neuromantes distraíam os convivas no salão

E na varanda um drúida recitava um cordel de Castañeda.

Era uma noite escura como as grutas de Sabá

e as fogueiras do castelo crepitavam sem parar...

A Távola Redonda celebrava o Ritual do Resplendor.

Dezesseis orientais, numa tela de cinema

começavam a traçar com hexagramas um teorema,

quando um calafrio de terror arrepiou o Rei Artur...

Alguém desconhecido se aproximava do portão

cantando feito um bêbado em dia de inundação

um rock do tipo “wo-bop-pa-baluba wop-bop bem-bum...”

E no meio da neve dos bosques os lobos uivavam:

- Rauuuuuullll...

O mago Merlin empunhou o seu binóculo.

O mago Crowley embainhou o seu punhal.

Os dragões do reino o cercaram. Os vídeo-monitores o focaram.

E ele rodeava a muralha do castelo dançando com a própria sombra

como um menino, ou como um velho;

e as imagens se alternavam nos monitores do salão

num arranjo serial da sua canção...

E ouvindo aquele bolero meio baião e meio blue,

O chinês Lao-Tsé e o judeu Leopold Bloom

discutiam quais as chances de sucesso de um filósofo zulu...

E no meio da neve do bosque os lobos uivavam:

- RauuuuuullllII...

Mas ele não gritava pras janelas, nem tocava no portão

puxava atrás de si, atada a cordas, uma carga de coisas...

E os Templários contemplaram numa tela de alta definição

a carga que o peregrino arrastava, no limite das forças...

A carroça de uns saltimbancos achada no chão de outro planeta;

um astrônomo caldeu manuseando uma luneta;

bailarinas metaleiras seduzindo a virgindade de um Xamã...

Ossadas de elefantes no cemitério dos automóveis;

um velho Dr. Frankenstein rodeado de monstros jovens

e o olho com a calma kamikaze de quem já foi no sertão...

O olho chamejante  de um alquimista tropical

que engoliu a semente do Fruto do Bem e do Mal

com um gole de Santo Daime

na taça do Santo Graal

em jejum...

E no meio da neve do bosque, os lobos uivavam:

- Rauuuulll...

Braulio Tavares in. O Homem Artificial. Rio de Janeiro: Sette Letras, 1999, pp. 62-63.

 

photo: teddy locquard

Na hora do Lobo

Quando um homem consome a madrugada
rabiscando umas folhas de papel
e ele sabe que a vida é tonelada
oscilando na ponta de um cordel;

ele sabe que o fim de toda estrada
não desagua no inferno nem no céu,
e ele pensa na feira, na empregada,
água e luz, condomínio e aluguel;

quando um homem fatiga a voz cansada
com palavras da Torre de Babel
e ele entende que a coisa mais amada
se transmuda na coisa mais cruel;

quando a taça em que bebe está quebrada,
tanto vidro a boiar em tanto fel
e no peito uma dor desatinada
essa dor que é tão nítida e fiel;

quando um homem de boca tão calada
sente a mente girar num carrossel,
ele escreve através da madrugada
com cuidados de abelha que faz mel:
sua vida, talvez, foi destinada
a salvar estas folhas de papel.

Braulio Tavares in. O Homem Artificial. Rio de Janeiro: Ed. Sete Letras, 1999, p. 9.

Paupéria Revisitada

Putas, como os deuses,
vendem quando dão.
Poetas, não.
Policiais e pistoleiros
vendem segurança
(isto é, vingança ou proteção).
Poetas se gabam do limbo, do veto
do censor, do exílio, da vaia
e do dinheiro não).
Poesia é pão (para
o espírito, se diz), mas atenção:
o padeiro da esquina balofa
vive do que faz; o mais
fino poeta, não.
Poetas dão de graça
o ar de sua graça
(e ainda troçam
— na companhia das traças —
de tal “nobre condição”).
Pastores e padres vendem
lotes no céu
à prestação.
Políticos compram &
(se) vendem
na primeira ocasião.
Poetas (posto que vivem
de brisa) fazem do No, thanks
seu refrão.

Ricardo Aleixo in. “Máquina Zero”. Scriptum Ed., 2004.

Photo: Poetas populares, Salvador, Brasil, 1946-1950 (Pierre Verger)

poeta popular cuica de santo amaro

 

Kai

   Mínimo templo
para um deus pequeno,
   aqui vos guarda,
em vez da dor que peno,
   meu extremo anjo de vanguarda.

   De que máscara
se gaba sua lástima,
   de que vaga
se vangloria sua história
   saiba quem saiba.

   A mim me basta
a sombra que se deixa,
   o corpo que se afasta.

Paulo Lemisnki in. Distraídos Venceremos. São Paulo: Brasiliense, 1987.

Tela: Catrin Welz-Stein

Elogio do Cio*

Está decidido:

doravante excluo

da minha poesia

a palavra amor.

amor atrai dor

amor traz dor

amor trai: dor

amor traidor.

(dor)avante troco

a palavra amor

pelo termo cio

que soa a céu

e a sol e a sal

e a rio: não a mar.

*Alcenor Candeira Filho in. “Seleta em verso e prosa”. Ed. Sieart, 2010, p. 173.

Natal 2012*

(Catryn Arno)

..e estou de volta ao ponto de partida, 

ao trampolim do Tempo que me impele 

a saltar para fora desta pele 

como quem larga a roupa no banheiro. 

Meu último dezembro? Ou o primeiro 

noutro plano que não este de agora? 

É noite. Ruge o trânsito lá fora 

nessa avenida insone que não para 

e as multidões arquejam no Saara 

buscando o oásis do crédito fácil. 

E onde diabos perdi o meu palácio? 

Em que bolso esqueci o meu castelo? 

Quede o meu submarino, aquele yellow, 

que cruzava universos transversais? 

As alucinações sensoriais 

transportaram meu corpo a outro porto 

onde um dia, não sei, voltarei morto 

e encontrarei meu rosto adormecido 

num travesseiro feito do tecido 

que as aranhas bordaram para mim. 

Someone tells me that life is but a dream 

e a guilhotina do despertador 

decepa o sono no melhor do amor 

e me projeta nesta Distopia 

em que mais queima e dói a luz do dia, 

o ferro-em-brasa de qualquer verão, 

do que a treva, a ausência, o nada, o não, 

o Nirvana do zero absoluto... 

Bastam só as besteiras que eu escuto 

pra sonhar em viver como um Beethoven 

pois os surdos não sofrem do que ouvem 

como nós, a nadar no som alheio, 

um rumor que jamais diz a que veio 

mas aumenta o volume e abaixa o nível. 

Bora lá, paladinos do impossível, 

combater o mau gosto, o gosto médio! 

Quero afogar em vodka este tédio, 

sufocar o Medíocre em si mesmo, 

essa tela que berra à balda, a esmo, 

como se fossem gralhas coloridas. 

Este ano custou-me tantas vidas... 

mas eis-me aqui ao fim de tudo, intacto, 

intratável e áspero; o cacto 

de Bandeira, que morre e não se entrega. 

E em dezembro retorna a luta cega 

das comemorações obrigatórias, 

mil cervejas, mil risos, mil histórias, 

tudo festivo como um Facebook 

onde cada usuário emprega um truque 

pra divulgar o seu melhor retrato. 

Nessa luta de cão-e-gato-e-rato 

não dá pra dispensar a hipocrisia, 

que não deixa de ser diplomacia, 

revestida de boas intenções. 

Sendo assim... tragam logo esses garçons, 

o champanhe, a cerveja, os canapés... 

Que seja a vida como os cabarés 

ou a buate que eu chamava “bôite”, 

onde a festa feliz virava a noite 

e o álcool desmanchava o sofrimento. 

Este ano passou feito um momento:
vupt! – e pronto, é Natal mais uma vez.
É hora de lembrar o que se fez,
empurrar o não-feito mais pra frente,
abraçar, receber e dar presente,
como a peça mil vezes encenada
que toda noite vem modificada
pela corrente oculta dos Acasos
visto que o Tempo não tolera atrasos
e que nossa viagem é só de ida...

Braulio Tavares in. Mundo Fantasmo

O Caminhoneiro*

"O caminhoneiro". Já vi essa cena dezenas de vezes na Av. Duque de Caxias (zona norte de Teresina). 

Ontem resolvi registrá-la, pela câmera do celular. Foto: Daniel Solon

A Imagem me Lembra um poema de Mário Quintana:

Auto-retrato*

No retrato que me faço 
- traço a traço -
às vezes me pinto nuvem,
às vezes me pinto árvore...
Às vezes me pinto coisas
de que nem há mais lembrança...
ou coisas que não existem
mas que um dia existirão...
E, desta lida, em que busco
- pouco a pouco -
minha eterna semelhança,
No final, que restará?
Um desenho de criança...
corrigido por um louco!

Mário Quintana in. "Nova Antologia Poética". Ed. Globo, 2007, p.138.