L'Origine du monde –1866, Museu de Orsay, Paris.
Gustave Courbert, 1819-1877. 

Eu te saúdo, fenda de portentos

A luzir entre dois flancos macios;

Saúdo-te, buraco de amavios,

Que dás ao meu viver contentamento.

Enfim me libertaste dos tormentos
Do alado arqueiro e dos meus desvarios;

Só quatro noites eu te possuí e o

Poder do arqueiro fez-se em mim mais lento.

Pequeno furo, furo arteiro, furo

Tão bem guardado em matagal obscuro,

Que ao mais rebelde domas com presteza:

Todo vero galã, para te honrar,

Devia de joelhos te adorar,

Firme empunhando a sua vela acesa!

Pierre de Ronsard (1524-1585) 
(Trad. José Paulo Paes)

apagar-me
diluir-me
desmanchar-me
até que depois
de mim
de nós
de tudo
não reste mais
que o charme

Paulo Leminski in. Caprichos e Relaxos. Ed. Brasiliense, 1985.
 
Painting - “Juliette” or “The Green Girl” 
— John White Alexander (c. 1897-1898)

 

Ratto delle sabine, 1574-1580 (dett.)
Jean de Boulogne (1529 – 1608)
Loggia dei Lanzi, Firenze

A Bunda, Que Engraçada

A bunda, que engraçada.
Está sempre sorrindo, nunca é trágica.

Não lhe importa o que vai
pela frente do corpo. A bunda basta-se.
Existe algo mais? Talvez os seios.
Ora – murmura a bunda – esses garotos
ainda lhes falta muito o que estudar.

A bunda são duas luas gêmeas
em rotundo meneio. Anda por si
na cadência mimosa, no milagre
de ser duas em uma, plenamente.

A bunda se diverte
por conta própria. E ama.
Na cama agita-se. Montanhas
avolumam-se, descem. Ondas batendo
numa praia infinita.

Lá vai sorrindo a bunda. Vai feliz
na carícia de ser e balançar.
Esferas harmoniosas sobre o caos.

A bunda é a bunda,
redunda.

Carlos Drummond de Andrade in. Poesia Completa. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2007, pp. 1373-4.

 

CHEGADA DE RAUL SEIXAS AO CASTELO DE AVALON

 

Brilhava a lua cheia sobre o lago congelado de Avalon

Zunia o vento fustigando as garras fractais do arvoredo

Menestréis e neuromantes distraíam os convivas no salão

E na varanda um drúida recitava um cordel de Castañeda.

Era uma noite escura como as grutas de Sabá

e as fogueiras do castelo crepitavam sem parar...

A Távola Redonda celebrava o Ritual do Resplendor.

Dezesseis orientais, numa tela de cinema

começavam a traçar com hexagramas um teorema,

quando um calafrio de terror arrepiou o Rei Artur...

Alguém desconhecido se aproximava do portão

cantando feito um bêbado em dia de inundação

um rock do tipo “wo-bop-pa-baluba wop-bop bem-bum...”

E no meio da neve dos bosques os lobos uivavam:

- Rauuuuuullll...

O mago Merlin empunhou o seu binóculo.

O mago Crowley embainhou o seu punhal.

Os dragões do reino o cercaram. Os vídeo-monitores o focaram.

E ele rodeava a muralha do castelo dançando com a própria sombra

como um menino, ou como um velho;

e as imagens se alternavam nos monitores do salão

num arranjo serial da sua canção...

E ouvindo aquele bolero meio baião e meio blue,

O chinês Lao-Tsé e o judeu Leopold Bloom

discutiam quais as chances de sucesso de um filósofo zulu...

E no meio da neve do bosque os lobos uivavam:

- RauuuuuullllII...

Mas ele não gritava pras janelas, nem tocava no portão

puxava atrás de si, atada a cordas, uma carga de coisas...

E os Templários contemplaram numa tela de alta definição

a carga que o peregrino arrastava, no limite das forças...

A carroça de uns saltimbancos achada no chão de outro planeta;

um astrônomo caldeu manuseando uma luneta;

bailarinas metaleiras seduzindo a virgindade de um Xamã...

Ossadas de elefantes no cemitério dos automóveis;

um velho Dr. Frankenstein rodeado de monstros jovens

e o olho com a calma kamikaze de quem já foi no sertão...

O olho chamejante  de um alquimista tropical

que engoliu a semente do Fruto do Bem e do Mal

com um gole de Santo Daime

na taça do Santo Graal

em jejum...

E no meio da neve do bosque, os lobos uivavam:

- Rauuuulll...

Braulio Tavares in. O Homem Artificial. Rio de Janeiro: Sette Letras, 1999, pp. 62-63.

 

photo: teddy locquard

Na hora do Lobo

Quando um homem consome a madrugada
rabiscando umas folhas de papel
e ele sabe que a vida é tonelada
oscilando na ponta de um cordel;

ele sabe que o fim de toda estrada
não desagua no inferno nem no céu,
e ele pensa na feira, na empregada,
água e luz, condomínio e aluguel;

quando um homem fatiga a voz cansada
com palavras da Torre de Babel
e ele entende que a coisa mais amada
se transmuda na coisa mais cruel;

quando a taça em que bebe está quebrada,
tanto vidro a boiar em tanto fel
e no peito uma dor desatinada
essa dor que é tão nítida e fiel;

quando um homem de boca tão calada
sente a mente girar num carrossel,
ele escreve através da madrugada
com cuidados de abelha que faz mel:
sua vida, talvez, foi destinada
a salvar estas folhas de papel.

Braulio Tavares in. O Homem Artificial. Rio de Janeiro: Ed. Sete Letras, 1999, p. 9.