Balada de Robert Johnson*

Robert Johnson (1911-1938)

 (Balada de Robert Johnson / Álbum: Flavio Guimarães - 2005).

Seu mundo era rutilância 

Seu mundo era escuridão 
Seu nome era Robert Johnson
cantador d'outro Sertão 

Vinte e sete anos vividos 

lá nos Estados Unidos 

passou veloz como a luz 

Naquela terra sombria 

onde tristeza e poesia 

se dava o nome de Blues 

Sua mãe teve onze filhos 

seu pai ele nunca viu 

O mundo em que foi criado 

lembrava muito o Brasil 

Era neto de escravos 

dos negros fortes e bravos 

colhedores de algodão 

Nunca pisou numa escola 

escreveu com a viola 

e leu com o coração 

Dizem que foi o diabo 

quem lhe ensinou a tocar 

Em um encontro marcado 

numa noite sem luar 

Cruzando as estradas tortas 

daquelas veredas mortas 

chegou na encruzilhada 

Veio com a mão vazia 

e partiu com melodias 

porteio rima e tuá 

Outros garantem que é lenda 

que o diabo não existe 

Johnson só cantava blues 

por ser um poeta triste 

Impunhava o instrumento 

recitava um sentimento 

na sua vida andarilha 

E a tristeza era uma fera 

um cão negro, uma pantera 

farejando a sua trilha 

Correu estradas de ônibus 

de caminhão e de trem 

Hora cantando sozinho 

hora em dupla com alguém 

Andava dias inteiros 

ao lados dos companheiros 

sobre o sol mais escaldante 

Porém sempre se mantinha 

vestido com boa linha 

bem cuidado e elegante 

Buscando um namorada 

procurava as mais feiosas 

As mulheres solitárias 

carentes e carinhosas 

A mulher que lhe aceitava 

com todo gosto lhe dava 

o corpo a casa e a cama 

E ele deixava que ela 

julgar-se ser a mais bela 

na ilusão de quem a ama 

Uma noite numa festa 

tocava de madrugada 

E começou um namoro 

com uma mulher casada 

Sedutor e seduzido 

cantava como um sentido 

naquele corpo moreno 

Quando um copo alguém lhe deu 

ele pegou e bebeu 

sem saber que era veneno 

Saiu dali carregado 

para o quarto da pensão 

Morreu e deixou somente 

a mala e o violão 

Não levou fama nem glória 

não deixou nome na história 

não levou riso nem mágoa 

Foi um sopro de poeira 

uma nuvem passageira 

um nome escrito na água 

Foi assim que Robert Johnson 

passou pelo nosso mundo 

Brilhou durante alguns anos 

e apagou-se num segundo 

Não deixou seu nome escrito 

no mármore nem no granito 

nas armas nem nos brasões 

O que deixou para nós 

foram os versos e a voz 

e vinte e nove canções 

(Braulio Tavares/Sebastião da Silva)